Poema - Aintzane Santamaría

Yo quisiera, quisiera
Ser aquel martes trece.
Donde dicen mala suerte
En un sueño se convierte.
El trébol de cuatro hojas
A nosotros con tres nos sobran.
La mano de Fátima decían,
Mejor tus manos con las mías.
Quisiera no hacer caso a la gente
Vivamos juntos el presente.
Pasan muchos trenes
Y yo me quedo con este.

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